BUCCI, GRACIELA
A CIERTA HORA
a cierta hora
hay baches para ver
nada para decir una mano hecha puño
el ala desgarrada de algún ángel un pájaro deshecho
/algunos rezos
el dedo penitente en la piel firme
un vidrio en la caricia un beso de serpiente en la memoria
a cierta hora
casi no existe la lucha de la carne
y es fiesta para el trépano
que explota su veneno gozoso solitario
a cierta hora
son tan pocos los signos de la voluntad
y tan seguros
el llanto y el vacío.
AÚN
cómo puede ser todavía
el dolor el grito urgente
la locura la herida las señales erradas que tendió el azar
ese que también destroza y pulverizael ángel y el tic tac de la cabeza
el borde gris del sobresalto en la mañana
el sesgo en la palabra olvido
placentas infinitas de abandono
y esos �mejor así� chorreando suspicacia
desde un rictus que fue último rincón de la sonrisa
la recién estrenada
reemplazo necesario de aquella otra
la que ignoraba cruces y el calvario propio
retenido y mordaz
la verdadera la espontánea
la que no vino del suburbio siniestro
la que no fue purgatorio
ni apoyo para la última mirada acuosa y vacilante
cómo puede ser digo entonces
que si era lo mejor
doliera tanto
aún.
BUITRES
fue mucho más que un grito
más que una nube muerta
buscando el sol disuelto en el asfalto
mucho más que el mutismo
fue el miedo la sospecha un vértigo de náusea
incrustado en la noche
más que la piel rasgada con uñas virulentas la mirada impiadosa
el abuso en el gesto
la verg�enza fundida en la tragedia
fue mucho más que un grito que laceraba el aire
fueron miles de buitres en abierta disputa sobre el músculo fresco
un festín pavoroso de herejes ignorando la súplica
del mártir.
DECRETAR EL OLVIDO
no se puede
simplemente no se puede dar vuelta la hoja
pretender que no fue
que no hubo
que la historia no existió que ni señal que ni latido
simplemente que no
no se puede decretar el olvido
hacer un pacto de universos disgregados
ignorar la piel el pulso la boca el recorrido las frases los silencios
y dejar el nudo disuelto entre las manos
es difícil digitar la desmemoria
jugar al ejercicio mentiroso
cuando se vio arder y consumir el fuego no sirven las cenizas
hace falta entonces
aceptar un proyecto blando de muerte personal
poner cal viva en la memoria
gritar los nombres y cerrar el pozo
definitivamente para que no se escapen para que no pretendan
reescribirse
en la hoja.
EN ESPERA DE MI
estoy en la espera de mí
los destiempos me dejaron huérfana y hambrienta atenta a las señales que iluminen el cauce
poblada de preguntas con respuestas ausentes
el territorio que me habita
aún no fue explorado
debió haber sido búsqueda tenaz
hoy
sigo en la espera de mí
y bendigo las dudas que me asisten.
EN SÍLABAS
inútil morderla
herir los contornos de la palabra con cristales rotos
hundirla en el infierno
acallarla en el agua
dejarla oscura de significados
taparla con el manto más siniestro
inútil también ignorar
que tiene cuerpo voluntad decisión sonido propio
abrazo odio hastío
inútil ignorar
que fue la palabra colosal insolente la que deshizo el mito y se atrevió a encender
con sílabas
el aire.
ESA RARA BURBUJA
es la paz después de los combates
es la gota tardía que devora el desierto es la mano que envuelve acaricia y entibia
es el olvido lento o tal vez un aceite bendito en el surco
es la espera en silencio y una luz que confunde las sombras
para dar nuevo brillo al sentido
es el bálsamo que sana la herida
es un punto y un quiebre una rara burbuja que atesora palabras
es volver a reunirse en un último abrazo y extenderlo en el tiempo
/y acunarlo en la historia
de una noche cualquiera.
GÉNESIS
con un resabio de indulgencia comenzó el deseo
alguna distracción
una sonrisa surgida de los miedos
de los poros
de las celdas
como una gota cálida fluyó el deseo
se escurrió por la grieta
en el claustro vedado
ignoró el precinto el atavismo la censura
rompió diques y rompió sentencias
arrastró los pudores por el camino incierto
y fue gota voraz el deseo impetuoso de la génesis
fue salvación y grito y fue vertiente.
HAY FRANJAS DE MEMORIA
hay ciertas franjas de memoria que tienen la vileza de una trampa
se disfrazan con rasgos generosos
y hasta nos conceden un permiso
hay ciertas franjas de memoria que simulan el sueño
dejan sin inmutarse que el tiempo ruede que caiga
se confunda resbale se deshaga
y nos juegue al engaño
aquel principio núbil en el que nada había que temer
ni piedras en la boca ni vidrios en las venas ni llagas en la historia
ni notas disonantes que hieren los sentidos
debió existir sin duda
este presente
solo es posible por aquel pasado.
HORA DE IRSE
la decadencia tiene aristas insondables
suele ser rudimento de inicio de estreno de presagio
en ella duermen alados
todos los inviernos del futuro
en ella cuelgan los deseos
como delicias extinguidas como párpados muertos
ajenos al viento silencioso
que roza cualquier señal posible
hoy están los huecos tras la tela plegada
esta orografía impuesta por la vida
y la duda de la propia existencia en los gestos que no reconozco
mañana el recuerdo será solo un dilema obsceno
en una calle oscura
cuando todo se haya consumido
será hora de irse.
INSOMNIO
invoco el sueño arcano
gran ausente
ofrendo mi cuarto plagado de sombras de sonidos confusos
vigilo la pared que me confina
me acechan quejidos desolados
voces ahogadas en un túnel macabro
un puñal que lacera la herida
un resplandor de fuego en las tinieblas
dos ojos fijos triunfantes me observan desde el muro
oigo silbar el tren que se me fue hace tiempo
clamores ignorados algún llanto la cara del ausente
otra sonrisa tatuada en el cartón
manos inertes que asoman desde la tierra estéril
la corrida furiosa cuerpos enmarañados
una adherencia amorfa entre los labios
un río subterráneo entre las piernas
la precisión del dardo en la corola ingenua
nubes de polvo que muerden la garganta
el grito sofocado de la víctima
la sábana teñida con todos los colores del fracaso
mientras la noche sigue cayendo sin piedad
como una gota ácida
sobre la piel desnuda.
LA QUE NO SOY
la mujer que camina mis pasos
no se parece a mí es apenas
una frágil maqueta
una tibieza tardía en la hoguera
un títere movido por todos los hilos del pasado
la mujer que acaricia con mis manos
no se parece a mí
tiene estiletes prontos para horadar la piel
de la boca
cuelga una oblicuidad de serpentinas
que promete palabras
la mujer que escribe estos versos
no se parece a mí
es una sombra
un simulacro débil
esa mujer que observa
desde la otra vereda de una vida prestada
no se parece a mí
hoy deduje
que es tan solo un espectro.
LANZADA
algunos quieren hacer una compulsa
jugarse la vida en una mesa
tan simple como un tiro de dados
no indagan en sucesos aleatorios
o el pretexto fortuito
¿para qué?
y pretenden bautizar sucesos con un nombre
es cómodo quedarse apoltronados
decidir de una vez
llamarlo azar albur sino fortuna
buenos apodos para expiar las culpas y sortear compromisos cómo alterar respuestas con una suerte echada
cómo decirle al iluso afortunado
que solo fue circunstancial mensaje
que en realidad solo es cuestión de números
sin controversia
ni mito
ni presagios
¡cuánta falacia encierra esta jugada que llamamos vida!
¿acaso existirá la justificación de la lanzada?
solo por hoy o quizá para siempre
no hagamos culto de la hipocresía
no busquemos rituales ni vanas expiaciones
ni el albur del hechizo
y convengamos en que un destino echado
es la mejor excusa para todo.
NADA
ni murmullo ni gesto ni mirada
ni siquiera los puños
las pupilas abiertas
tal vez el punto fijo del vacío
no dijo nada no hizo falta
se notaba la fuerza
alguna vez el potro que violó al cordero
se notaban las garras
la presión no venía de la mano del odio ni rencor ndi esprecio
venía de otra mano colgada de la ausencia
no dijo nada
ni tristeza ni agobio ni cinismo ni enojo
fue peor que decirlo.
PARADOJAS
era un orden diferente de máscaras y risas
un resorte disuelto entre los dientes
sombra
descanso
sosiego
era también un silbido de látigo en los músculos
y era un chico
y un par enorme de ojos desteñidos
arena movediza en la mirada
sombra de zapatilla en las hamacas
la infancia que se hundía en el gesto y el gesto en la derrota de
/la carne y la carne en el árbol que presagia mañanas
un lugar en la ausencia y un jadeo a destiempo
o la desolación en un infierno helado
una verdad de yeso entre las manos
dedos como de niebla en esas manos
y el par enorme de ojos desteñidos
sosteniendo la espera
en la otra orilla de la noche.
SI FUERA NECESARIO
me devora el poema
muerde lentamente los tejidos
las palabras pretenden dibujar el contorno
competir con la mano que investiga se ramifica el deseo
hasta en los huesos
la ropa queda a un lado
testimonio de un pretérito imperfecto
puedo viajar por el pasaje donde la luz niega el secreto
recorrer huecos y aristas
sin hartarme
y hasta podría simular la entrega
si fuera necesario una mentira.
TEATRO
la vida puede quedar suspendida en los recuerdos
rastros apenas transitables memorias engañosas
risas trabadas en bocas incompletas
tenues luces que apenas pueden eludir la sombra
se miente la armonía
los pasos firmes las manos juntas las miradas claras
se miente la pasión el perdón se miente
se adulteran acuerdos
la realidad suele ser tan diferente tan vanas las parodias
/que pretenden negarla
por qué no darse entonces permiso para el gozo
beber la vida a grandes sorbos disecarla si fuera necesario
abrazarla quitarle el aliento
y solo cuando no quede nada
elegir qué puerta clausurar poner candado a la memoria
abandonar la escena.