CANZANI D., ARIEL
¿POR QUÉ ESTE HUNDIRME CADA DÍA?

Qué pretendidas
liberaciones busco?

Abrirme del rebaño
matar el sueño
hallar profetas
o serlo en miniatura
nombrando archimandritas
de una nueva mentira?
Creer en la palabra
en la sonrisa
en el amor de esto
que llamamos la vida?

Qué pretendidas
liberaciones busco
enfermando el cuerpo
quemando fuerzas
no dándole descanso
escudriñando frases
de otros que han sido
y pudieron manchar
algunas hojas
de vírgenes papeles?

Escriben las hormigas?
Se legan inmensas
bibliotecas?
Escriben las hormigas?
Se legan inmensas
bibliotecas?
Escriben con el guano
los calmosos petreles
sus largas correrías
en el afán absurdo
de que luego sus hijos
y las crías futuras
amamanten su mente? Qué pretendidas
liberaciones busco?

Y por qué este hundirme
cada día?

A ELLA EN EL TERCER MUNDO

Entre tus piernas
nada.

Entre tus piernas
todo:

Abismo ardiente
valle de moscas
puerto de espera
fábrica roja.

Todo lo bueno
nada nadando
entre tus piernas.

ALINEACIÓN

Un caos de relojes nos persigue.
Los negros dedos aceleran su marcha,
escapan de su esfera
y clavan su presencia ineludible
en nuestras horas.

El tiempo para amarte se fisura,
más pequeño se hace cada día.
Las calles diluyen con sus trampas
la prisa de mis piernas,
la angustia de mis ojos,
la tensión agazapada de mi cuerpo.

En ese instante cae un temporal de objetos
(casas, ventanas, adoquines, puertas,
colectivos, árboles, baldosas y vidrieras,
ojos, senos, culos, bombachas, zapatos y palomas)
y no puedo evadirme, olvidar que me esperas,
desnuda, abierta, perfumada…

Un caos de relojes nos persigue
y nadie lo detiene.
En un inmundo abismo negro
hundo tu amor, mi piel, la piel de otros
y todo el abalorio que buscamos
haciendo cuevas en hierros y cementos En las espaldas legiones de alienados
repiten en otros mil abismos negros la jugada…

Un caos de relojes nos persigue
y nadie lo detiene.
En un inmundo abismo negro
hundo tu amor, mi piel, la piel de otros
y todo el abalorio que buscamos
haciendo cuevas en hierros y cementos.

En las espaldas legiones de alineados
repiten en otros mil abismos negros la jugada…

Un caos de relojes nos persigue
y nadie lo detiene.

AMBULAR EN LA COLMENA-TRAMPA

Prefiero la soledad al ruido de la lengua.
La soledad del día o de la noche
perdido entre el cemento del colmenar nacido
con polen de hombres que inventaron
rascacielos y calles de intrincadas medidas.
Quiero vagar de ronza. Sentir en los tobillos
el paso fugitivo que a mi lado camina
y al minuto se pierde en las voraces calles.
Quiero putear al viento, al frío, al gris
que por mis piernas sube. Putear en el silencio
mascullando poemas y palabras perdidas.
Quiero vagar en soledad, sintiendo el frío
que hiela mis rodillas, mi sexo agazapado, mis amarillos ojos, mi lengua de algodón,
de estopa que no permite el grito sanguinoso
diciendo la verdad, rompiendo tímpanos culpables.
Quiero ambular entre las luces de la colmena-trampa
que mimetiza nuestro color de hombres
y lo transforma en refractadas máscaras que ambulan.
Prefiero la soledad al ruido de la lengua,
saber que soy el solo testigo alucinado
de las malas palabras que pronuncio,
también del beso que aquí y allá miramos,
y de la herida que por detrás se brindan
los seres cuando imaginan la ayuda de las sombras.
Busco la soledad de la ciudad despierta.
Andar, vagar, romper mis doloridas piernas,
ser el solo espectador de mis asombros-náuseas,
ser el solo testigo de la risa-temblor,
de la lágrima-culpa que la vida procrea.
Ser el único espejo de la propia palabra.

(�El payaso del incendio�)

ANGUSTIAS SIN FINAL
BUSCANDO CALMAS

Por temerle a mis manos y a mis sueños
he dado monstruosas proporciones a la angustia.
Culpable por temor, trueco fantasmas
y vivo con la pasión pidiendo sangre
que nunca jamás será volcada.

El aprender continuo nos llevará a la paz,
a ese amor que a gritos pide luz?
O será un refractado engaño creer
que en el dolor tendrán principio
las esperadas horas de beatitud y calma?

Desamarrados, abiertos, le damos a la piel
minutos de locura para que siga amando.
El vocerío en las espaldas continúa,
mientras eununcos nos tocan las rodillas
y nos dicen babosos que es mentira
que la angustia nos roba la bonanza.

El soliloquio nos llena de agonías,
se mezclan sin cesar pezuñas y colmillos,
placentas y cordones, flores y pájaros,
que suben y resuben, se hartan de la piel
y de esta pobre carne que por temor inventa
angustias sin final, buscando calmas.

CAÍDA

Muerdo tus pezones
y sangran cucarachas,

acaricio tu pubis
y mariposas negras
enloquecidas vuelan,

beso tus muslos
y en culebras gomosas
se transforman.

Quiero escapar
a ese dolor de verte
en el instante mismo
de la metamorfosis.

CAMBIO

Estoy llegando a viejo:
A cambio de la fuerza
pongo en la mesa
la cauta salamandra
de los sabios.

Ayer no daba tregua
a los orgasmos,
hoy soy memoria
de todo lo que ha sido
y crezco en ese juego
del hombre que se aleja.
Soñando rescato tiempos viejos.
Me acuesto con el candor ingenuo
crecido en aquel barrio
de vacas y caballos
pastando en nuestra puerta.
Sublimo lo salado de los besos
con el recuerdo azul de la pureza
y preparo la carne para el cambio.

Estoy llegando a viejo
(no niego que no quiero
dejar la ciudadela en otras manos)
y a cambio de la fuerza
ya pongo en la batalla
raposos argumentos que la vida
con lenta parsimonia nos acerca.

CLAMOR

Me quieren dar dolor y pido estrellas,
me quieren lastimar cuando no entiendo
por qué las sombras duelen
y creo solamente en el amor a todo.

Me deben dar azul y llega negro,
y llega negro, negro y negro,
estando preparado para ofrendar el rojo
que ardiendo está en mis labios.

Me quieren dar espaldas y pido pechos,
me quieren dar tormentas y pido besos,
me quieren dar insectos y pido peces
mojados con espumas de inexistentes miedos

No quieran darme colores que no quiero,
o formas que no quiero, o monstruos que no quiero.
Estoy pidiendo labios, pezones y muslos temblorosos,
estoy pidiendo amor, y llega negro, negro y negro.

(Océano Atlántico, febrero de 1965)

CUIDAR LAS RATAS

(Poesía y supervivencia)

Las acumulo para jugar con ellas.
Las guardo en bolsas, en cajones,
les doy el alineamiento que prefieren,
me privo de vivir para cebarlas,
para que existan gordas, felices,
dispuestas a morderme si me olvido
su condición de ratas.

(Océano Atlántico, febrero de 1964)

DELIRIO

Escapar.
Huir.
Evadirse.

No ver
arañas
rengas
ni moscas
con fiebre
ni salamandras
verdes.

No oír
campanas
ni ruidos
que no existen
ni pasos
que hablan ni voces
que caminan.

No ver
manos deformes
ni velludas
piernas
no ver
sexos rojos
ni ver
las grotescas

cadencias
enfermas
de un sábalo
púrpura.
No ver
los andróginos
ni a Lesbos
ni un caracol
hambriento.
No ver
muslos blancos
ni oír
el jadeante
espasmo
del sexo. Huir
escaparse
cortarle
los brazos
quitarle
los ojos
al pulpo
viscoso
que tengo
durmiendo
envuelto
en mi cuerpo.

Huir
escaparse…

Delirio
del débil.

Delirio
sin premio.

EL AMOR Y LA CARNE

Conozco la tibia saliva de tu lengua,
el nido oloroso de tus senos,
la deshojada boca de tu sexo,
la húmeda caricia de tus manos
y todas las palabras pronunciadas
cuando el amor se juega en el orgasmo.

Conozco todo eso, y mucho más que eso,
y eres misterioso aún, agazapado,
en todos los infiernos de mi cuerpo.

(�Monigotes�)

EL DISFRAZ Y LA MÁSCARA

Después de muchas horas
sin dormirnos
han de caer al suelo
las máscaras etéreas.

No habrá humildes
con corazón de piedra
ni generosos cuervos
con el trabajo ajeno
ni sonrisas de santos
con puñales dormidos
ni sueños mentirosos
de apóstatas del sueño.

La farsa y la comedia
de boca para afuera
no servirá de nada.

Tendremos que ser claros:
Los lobos serán lobos
las hienas serán hienas
los buenos serán buenos.

Han de caer a tierra
el disfraz y la máscara.

(En la mar océano en el año 1960)

EL HAMBRE

Patriarca
de una tribu
había levantado
con amor
su rebaño
de seres.

A más de justo
bueno
con miradas
profundas
como océanos
quebraba
los caminos
no rectos.

El tiempo
dejó
sus barbas
blancas
y sus ojos
velados
y su rebaño
puro
buscando
nuevos rumbos
dejó la tribu
amada.

La tierra
tan pequeña
no tenía
jardines
tan grandes
como el hambre
del rebaño
sin rumbo.

EL JUEGO DE LA VERDAD
CONTRA LAS FARSAS

No admires la verdad
ni pronuncies palabras que la halaguen.
Parte al abismo de ser protagonista
del doloroso camino de vivirla.

Descubrirás herido, pero inmenso,
que a cambio de la angustia de tocarle
a Dios los codos cada día
tendrás entre los dedos la certeza
del existente amor que oculto vive
en nuestra propia carne solitaria.

Ese morir y no morir en la zozobra,
ese vivir y no vivir en la zozobra,
será la certidumbre de que el cielo
habita en nuestra carne corroída
y nos permite el desgarrado grito
y nos tolera la blasfemia cándida,
a cambio del dolor de ser protagonistas
del juego de la verdad contra las farsas.

ELOGIO A LA JUSTICIA

Es imposible.
Es pretender juntar el agua
con horquillas.

No valen los cañones
las cárceles
los guardias del espanto
sobre todas las pieles.

Es imposible.
De cada colisión que se produzca
nacerán cachorritos
sedientos de justicia.

Es imposible.
Las armas multiplican el asco,
las mentiras acrecientan las fuerzas.

Es imposible.
América Latina está enloquecida
por panes y justicia
y un millón de tiranos
no podrá con su fuerza.

EN LO PROFUNDO

Si no conoces la mar y su infinito espacio,
si no has vivido interminables días
bebiéndote la sal que el viento arrastra
hasta los secos labios esperando;
si no has sentido el desgarrado peso
que sin misericordia el cielo vuelca
sobre la carne resignada a las sombras;
si la babosa humedad que nos satura
cuando el calor posee la calma del océano
no está en ti, no te ha besado
con su asquerosa presencia de pecados,
es que no puedes aún hablar de abismos.

Es en la soledad donde no existen árboles,
donde no viven niños, ni mariposas verdes,
donde los ojos cuentan y el hundimiento vale,
donde arrastra la lágrima la fuerza
de un huracán de Dios hablándonos de besos,
donde se abre la paradoja del absurdo-verdad
y todo brilla con el deslumbramiento de las sombras,
donde se aprende a vivir sin el engaño.

Si no conoces la mar y su infinito espacio
no puedes todavía hablar de lágrimas,
tampoco del amor, menos del alma
que lava sus pecados en este azul sin término.

(Océano Atlántico, noviembre de 1963)

ENTREGA

Entiende:
Me entrego sin reservas,
nada me guardo.
Nutrí mi ser
en ese simple y duro juego.

Grito hasta dejar herida la garganta
amo hasta tener rota la espalda
construyo hasta caer rendido.
La tregua jamás me toma calmo.
Me entrego sin reservas.
Nada me guardo.

Así gasto la vida.
Así nace mi canto.

ESPÍRITU TOTAL

DESPUÉS
mucho después
tal vez en las espaldas
o detrás de la tierra
vive el espíritu
el alma
que buscamos.

Hay que pasar
la angustia

dejar atrás la nada

atravesar la calma
que engañosa reside
entre tus piernas.

Ir más allá
de las ideas.

Sentirse nube
ante el absurdo
de todo lo que hiere

Hallar los soles verdes
y la mesa con frutos
que nadie los desea. Después
mucho después
los elegidos
encontrarán
el absoluto espíritu.

(�Poemas del círculo vicioso�)

HAMBRE

Con el hambre de siglos
hemos matado un niño.

El hambre siempre ha sido
provocador de llantos
y miserable pago
para el amor del hombre.

(�Eh, che, vos, vení!�)

HOMBRES CON CARA DE PAN Y ALMA DE PAN

Buscamos un hombre con cara de pan,
alma de pan
y muchos hombres más nacidos también
de su corteza

Nos sobran llanuras donde el trigo
se dora enloquecido,
donde el maíz de América explota
enamorado de la tierra.

Nos sobran montañas millonarias que se entregan
y valles donde nacen sin semillas las cosechas.

Nos sobran enormes ríos marrones sin orillas
y pequeños arroyos donde el sauce se hace poesía.

Nos sobra humus, palnkton, piedra,
agua dulce o salada.
Todo nos sobra, templado triángulo de América.

Nos faltan solamente las manos que comprendan
que aunque todo nos sobre la miseria se acerca…

Buscamos un hombre con cara de pan,
alma de pan
y muchos hombres más nacidos también de su corteza.

(En el mar océano, una primavera de 1962)
(�Letanía boba a mi país que muere�)

ILUMINACIÓN

Pegajosa intimidad de niebla
en el momento exacto de intuir el todo.

Después la repugnancia y el olvido.

Volver a ser inconsciente conciencia
navegando de lo pueril al llanto.

INICIO DE LA MUERTE

Has bebido la desolada sangre de mi sexo,
he bebido la repetida caída de tus cielos.
Fuimos pecado sin quererlo,
tal vez queriéndolo con tantas fuerzas
que todo fue parodia, teatro, pantomima,
mentira de una verdad tan fuerte
que luego imaginamos no existente,
horrible en la cálida belleza de beberme.

Fuimos, seremos un pecado latente en cada hora,
palpable, irreal, macerado con agua
de océanos de piel que nos engañan,
nos hunden, nos mienten, nos ayudan
a ser humanos siendo monstruos pretéritos
colmados de vivencias ancestrales
que destrozan los hombros y los ojos
húmedos de llantos y deseos antiguos.

Has iniciado el rito de beberme
y todo sigue imperturbablemente igual sobre la tierra.
La vida continúa sus rondas infernales
donde los ángeles se pierden en el barro.

JAMÁS EL CANTO

Nunca vendas el canto.

Si necesitas oro
puedes robarlo
con las manos,

pero jamás el canto

jamás el canto.

(�Caminador de océanos�)

LA CALMA

Ellos:
Los lagartos.
Los verdaderos
esos que toman sol
se quedan quietos
como esfinges
sin importarles tiempos.
Que sin urgencia
abren sus ojos negros
brillantes profundos
y miran
desde más allá
de los abismos.

Ellos:
Los lagartos.
Esos de la piel arrugada
acartonada como tierra añeja
cansada de producir
que necesitan no más
que una redonda piedra
y algún insecto despreciable
para saciar su hambre.

Ellos:
Los lagartos
serán los poseedores
de la verdad
que sin un alto
nosotros
pretendemos?

LA FE

Un día
-al despertarnos-
todo había
cambiado…

En el poder
estaba
un asceta
de mirada
profunda.

En las escuelas
maestros
tan sabios
como buenos
nos iniciaban
en la ciencia
y el arte.

Por las calles
los hombres
regalaban
el oro
acumulado
en siglos
de rapiñas
sangrientas. Los pobre
ofrecían
a cambio
de comida
su bondad
que no estaba
manchada.

Generales
eufóricos
arrojaban
al mar
sus cañones
sus fusiles
sus ropas
y sus sueños
de gloria
y de sangre.

Sacerdotes
llorando
(de todas
las creencias)
cumplían
con amor
el amor
que en las biblias
los Dioses dejaran.

Los poetas
volvían
al canto
y las coplas
colmadas
de miel
construían
parábolas…

Un día
-al despertarnos-
todo había
cambiado.

(�Los inmundos y el llanto�)

LABRADOR

Desnudo
en el laberinto de tu carne
labro simiente blanca.
Las nervaduras de tu piel
la esperma absorben erizadas.

La noche de la herencia
el nacimiento inicia irremediable.

LOS COMPAÑEROS

Menciono pájaros marinos,
menciono al viento, la nube,
mi sed y la de otros.

Esparzo con mi sed
la inquebrantable lucha
de mi sangre,
y busco en otras sedes
el agua que me falta.

Buscando clamas
menciono sencillos elementos:
Bancos, nidos, puentes,
tierras, malvones y retamas,
y sigo andando,
mi sed y la de otros me acompañan.

(Océano Atlántico Sur, septiembre de 1967)
(�Poemas loxodrómicos�)

LOS GLADIADORES Y LOS TEATROS

La duda no puede continuar
cuando la arena comienza su tragedia.
El ojo del gladiador enceguecido
contempla el anfiteatro.
La grada se estremece
mirando al que su sangre pierde
en el escándalo de pedir justicia,
cuando justicia es muerte.
Desde ese instante el tío vivo arroja
muñecos destrozados,
resacas sanguinosas de la verdad
que avanza siempre.

Allí tiene final lo solapado,
debemos elegir la payasada
que sentimos más cerca de la avidez
o del dolor de nuestras piernas.
Hay payasos geniales
que merecen seguirse hasta la muerte;
los hay también sin gracia,
que nos hacen llorar porque dan lástima;
están también los que nos venden y usan las sombras para herirnos.
El escenario es amplio
y muestra imperturbable actores orgullosos,
llenos de vanidad, de envidia, de odio, de estulticia,
de monstruos en los ojos,
de gusanos, de escrófulas linfas,
de sabias escrituras, de fórmulas,
de cálculos, de cómputos.

Allí también comienza el devenir futuro
de nuestra miel o asco.
Seremos gladiadores, canalla o comparsa
cubierta de resina.
El tiempo lentamente hará de nuestro rostro
la copia modelada
de acuerdo a los patrones que sirven para el teatro…

Si alguno me pregunta qué máscara prefiero
a gritos le contesto:
Habladme solamente de aquellos que poseen
tan solo entre las manos
bondad interminable!,
al resto de payasos es triste conocerlos.

MIRADOR DE AZUL ACORRALADO

Es la repetición amorfa y opresiva
de las mismas palabras y de los mismos gestos
el cociente que hoy puedo dejar flotando
sobre este mar que busca asesinarme
con su repetición de formas y de ruidos
que agobiadores e inmutables se suceden.

Repito carcajadas, ansias, locuras,
la calma y la tormenta con muy pocas palabras.
No necesito violar vocabularios,
ni ser el inventor de diferentes voces.
Me basta repetirme hasta el cansancio
amor, angustia, muerte, misterio, asco.

Obligado he caído en ese mundo estrecho.
La inmensidad es tedio, la calma muerte,
y en cada singladura que transcurre
destruyo palabras inservibles y manchadas
y vuelvo a repetirme enloquecido
las pocas que conservo, como avaro.

Arrastro la carne y las ideas hacia vórtices
de círculos de sal distintos-semejantes que me hunden despacio y firmemente
mientras escupo bazofias miserables:
Dolor, náuseas, desesperación, sueños y calmas…

Dueño tan sólo de tedios y vacíos,
de repetidas formas, de recuerdos meados,
el castigo del mar voy poseyendo:
Ser nada más que mirador de azul acorralado,
repitiéndose así, hasta la muerte.

(Océano Atlántico, septiembre de 1963)
(�Los gladiadores y los teatros�)

MOMENTO DE NEGATIVIDAD

Grupos de producción
grupos de habitación
salario real por trabajo real
porcentajes para vivir humanamente
la nota tragi-cómica de siempre:
el plan logístico de los burros-sabios:
nada de puertos, de caminos, de sembrados:
el enemigo vigila en la frontera.
Víctimas y verdugos
comunicación y no
la astuta historia
(al decir de Lenin)
el existencialismo absurdo
la noia, la crueldad gratuita
los burgueses triunfantes
la sombra de Marx desbaratando todo
las repúblicas populares
que van cubriendo el mundo
el acontecimiento histórico
con toda su dimensión confusa
la praxis, el a priori
la dialéctica, la lucha o convivencia
los signos misteriosos de la piel
las cábalas y conflictos del alma
Freud, Lombroso, las tinieblas y símbolos
que marcan neurastenias y taras
los trepadores, la comprensión
el humor negro, el sexo inexorable
la libre empresa que sostienen los sátrapas
las estructuras industriales
gigantes monstruos que preparan el cambio
la propiedad, la herencia
las reformas agrarias, los fines colectivos los textos insondables de la India
el Tetragrámaton y el Pentateuco
Mefiboset el que extermina lacras
el milenario enigma de los seres sagrados
la duda metafísica
la Virgen María y sus milagros
el fetichismo de creer en todo
la impotencia de no creer en nada.

Y allá, en el trasfondo
hechas ovillo de temor y espera
la piel, la sangre, el alma
ahogándose en ese mar de fórmulas
de slogans, de giros idiomáticos hermosos
herméticos algunos, que nos llenan de fe
mientras la espera se hace insoportable.

Después las cosas simples:
el sol, la nube, el pájaro,
las olas, las piedras, los lagartos
y luego nuevamente
la razón analítica o dialéctica
espiritual o bárbara
la lucha, los planteos
las heridas, las guerras silenciosas
o con bombas atómicas rosadas….

Y así hasta la muerte
hasta llegar a ser no más que polvo
de inertes cationes olvidados.

MONÓLOGO CON ARCHIBALDO

Mi querido Archibaldo,
las preguntas son viejas, al igual que la tierra.
Desde idiotas a sabios las pronuncian, esperando
respuestas.
El idiota pregunta el porqué de su baba.
el filósofo, el sabio, el porqué de sus dudas.
Las incógnitas cubren el sudario del hombre.
El hambriento se muere, en la India o América,
no sabiendo el porqué se retorna a la tierra
sin haber masticado el caviar o las uvas.
El católico sufre —muchas veces condena-
al caníbal que come una monja tiernita
(seculares costumbres que no quieren perderse).
Los judíos preguntan el porqué tantas tumbas
conteniendo los restos de familias sin culpas,
mientras turcos incendian las ciudades de Chipre
y los blancos preguntan el porqué de esa sangre.
En Brasil, bien al norte, los mestizos destrozan
y los blancos preguntan el porqué de esa sangre.

En Siberia los presos acumulan la venganza y el odio
mientras miran satélites descendiendo del cosmos
En Luisiana los negros se desatan en gritos,
mientras niñas negritas se preguntan con lágrimas
qué sucede en sus casas, qué locura posee
a sus padres y hermanos, que deshilan las horas
escupiendo blasfemias de horror y de sangre.Las preguntas son viejas, al igual que la tierra.
Solamente nosotros somos nuevos en todo.
Al nacer, como avaros, conservamos herencias,
tradiciones y costumbres sombrías
y después preguntamos —doblegados de espanto-
por qué allá se destroza, desde casas a flores,
esgrimiendo consignas que no tienen sentido.

Mi querido Archibaldo, las preguntas vitales,
las que hablan del hombre, de su sed, de su hambre,
de sus ansias de espacios, de su amor, de su canto,
siempre puras y exactas existen.
El trabajo más grande que los días nos dejan
es buscar las mentiras, que cambiando sus formas,
justifiquen el odio que los seres descargan
cuando llegan preguntas indefensas y duras
que mencionan el hambre, el color de la piel,
la verdad de los dioses, el hablar de los líderes…

Allí vuelve la muerte a iniciar sus preguntas.

MONOTREMAS

Si llorar es tan bueno como dicen,
si ser esclavo del tiempo y de sus garras
(aprendiendo a contar instante a instante
aquello que vivimos amando a nuestro prójimo)
es no escapar y estar presentes
en todas las angustias que florecen
se agitan, pululan por la tierra.
Si dar al grito la propia sangre como cibo
es ser cachorro de galaxias lejanas.
Si entrar en otras carnes de juerga —no de herida-
nos limpia y nos disuelve
la rebelde ponzoña que criamos.
Si estar siempre crispados
como flotando en fuego
-hervido o cocinado en rojas infusiones tormentosas-
es ser un aprendiz de pájaro

tal vez podamos con el tiempo
recuperar el vuelo que nos falta.

PAÍS EN PSICOANÁLISIS

Larvas. Larvadas melancolías
en toda la geometría y geografía
del país-hoy, secretamente enfermo
de catatonías progresivas.

Tal vez por ser tan joven,
tal vez por nuestros viejos
humildes inmigrantes
que buscaban trabajo
-no glorias, ni alboradas en armas- iniciando su árbol genealógico
en los muros monásticos
del Hotel de Inmigrantes
(algunos de sus hijos
muy pronto han olvidado
ese lugar tan pobre
donde nació su casta),
tal vez por las fanfarrias,
tal vez por los que roban
con la saña del cuervo
ante carroña fresca,
tal vez por nuestra culpa,
por no crear angustias compulsivas
o simples psicopatías anancásticas,
tal vez por ser amigos de lo híbrido,
tal vez porque la tierra es tibia,
porque la pampa es amplia,
porque no sirve gritar enajenados,
tal vez porque nos guste
que a golpes nos quiebren las espaldas.

Qué dice el psicoanálisis
ante este síndrome purulento
-de datos millonarios-
de veinte millones de nosotros:
los enfermos-robados?

PAÍS-HOY

Somos amamantadores
de impotencias-seriales
(lo aprendimos de Sartre
y de la rivalidad visible),
de miedos incubados
en ollas de absurdos privilegios
capaces de transformar mediocridades
en ministros, ejecutivos
y salvadores de la patria,
de un país donde pensar está prohibido,
donde hacer es ganarse la guerra,
donde crear es tener sarna,
donde todos prefieren el silencio
y las fuerzas se gastan en el miedo.

Somos amamantadores
de impotencias seriales;
las venimos nutriendo desde tiempo
en beneficio de mediocres y cobardes.Desde las sombras algunos ya sostienen
la urgente necesidad de decir basta.

PLUSVALÍA POR MEDIO

Tal vez muera gritando,
aullando, puteando,
dando patadas furibundas
como las di toda la vida
sin descanso;
y nadie habrá sabido
las ganas de paz
que siempre tuve,
las ganas de ser
un calmo ciudadano
beatífico y conforme
ha generado el caos.

Los hechiceros
no posen conciencia.

Explotan la ingenua mirada
de los santos
y despiadadamente
se quedan con el oro.

POEMA DEL AMOR COMO PUERTO FINAL DE LA ESPERANZA

Tengamos al amor como consigna.
Callados o con gritos
debemos imponer la ideología
que dice que el amor
integra la familia
de belleza y justicia.

Tal vez parezca absurdo,
en tiempos sanguinarios,
pedirle a los que mueren
amor y tolerancia.

Tal vez por ser poetas
el tiempo nos acepte
pedirle a los que sufren
que tengan al amor
como puerto final de la jornada.

(“Poemas para que viva la esperanza”)

POEMA DEL SILENCIO NECESARIO

Ninguno se equivoque!:

El silencio no es miedo.

Hay días de tinieblas
que obligan al silencio.

POEMA XV
EL TIEMPO NOS MIRA

Dame tu sonrisa,
el tiempo nos mira.

Montando caballos
pintados de verde
los árboles juegan
a la primavera.

El cielo está oscuro,
la lluvia ya viene.

Dame tus palabras,
estoy esperando.

(Amberes, febrero de 1957)

POEMA XXIV
HAY SOL EN EL AIRE

Hay sol en la tierra
y azul en el aire.

Las nubes no buscan
senderos de agua:
Se pasan jugando
a ver quién termina
castillos más grandes.

Las calles no llevan
ni barro, ni hojas,
No hay nieve volando.
Mi alma no tiene
tristeza ni frío.

El mundo ha cambiado:
Hay Sol en el aire.

(Amberes, marzo de 1957)
(�Viaje al gris�)

POEMA XXV
DEBEMOS SER ESPÍRITU

Tatabomba:
debemos ser
espíritu.

La lucha
será larga
ingrata
dolorosa.

La carne
-esa pulpa
rosada
que nos cubre-
no quiere
ser esclava
y no nos dará
tregua.

Debemos
ser espíritu
o brizna
de tu fuerza. La carne
sólo sabe
hundirnos
sin remedio.

(Mar Mediterráneo, enero de 1959)
(�Tatabomba�)

POEMAS DE LA EXISTENCIA

Nací en una orilla de la pampa,
en un suburbio simple de gauchos e inmigrantes.

Tenía por amigos el trigo y los caballos,
malvones y retamas, sapitos de las zanjas,
horneros y calandrias y cardos gigantescos.

Fui pobre de dinero y rico de enseñanzas.
Acumulé experiencias y un día me fui al agua,
sediento de confines, a caminar océanos.

Ahora que retorno en busca de la tierra,
mi tierra generosa, mi tierra exuberante,
después de tanta agua, después de tanto cielo,
la exijo sin miserias, la exijo sin la muerte,
la exijo sin el negro, la exijo sin el miedo.
La espero azul, y verde, y blanca,
la espero tan hermosa como la vi de niño,
en un suburbio simple de gauchos e inmigrantes.

POEMAS DONDE SE PIDE NO MATAR EL AMOR

Hay sed de amor en cada esquina,
en cada barrio, en cada pueblo,
en cada casa que hace del trabajo
el honesto futuro de su prole.

Hay sed de amor en toda la frontera
de mi tierra feraz y hospitalaria.

Hay sed de amor. Bueno sería no matarla.

POEMAS PARA QUE VIVA LA ESPERANZA

Estoy enfermo de mi tierra
y muchos son los que en silencio
la misma enfermedad los ciega.

Formamos la legión de los que piensan,
de aquellos que nunca vimos armas,
de aquellos que sabemos que tiene más valor
un beso que una bala.

Estoy enfermo de mi tierra,
la sueño azul-celeste,
la busco en las esquinas dolidas de la muerte
y la encuentro escondida entre las lágrimas.

Estoy enfermo de mi tierra
y en la cortante libertad del agua
alimento poemas
para que viva la esperanza.

(Océano Atlántico Sur, noviembre de 1976)

* Nació en la ciudad de Buenos Aires el 15 de octubre de 1928.

POETA

No incluyan mi piel
en un esquema.
Con mi altura y mi peso
tal vez hubiese sido
un luchador de mérito,
un minero con fama
(hay mineros con fama?).

Con mis manos tan grandes
hombreador en los puertos,
con mis pies tan enormes
jugador en las canchas.
Con mi mente sin calma
compañero de Kierkegaard,
absurdo stirneriano,
compinche carbonario,
sostenedor de mar,
enloquecido tupamaro
o paciente de Freud
sin cura ni remedio.

No incluyan mi piel
en un esquema!
Por favor no la incluyan!!
Estoy pronto a morir
por la causa del hombre,
su libertad total,
su hambre de comida
y también de justicia. Estoy pronto a morir
por todo lo que tenga
presencia de belleza.

No incluyan mi piel
en un esquema!
Por favor no la incluyan!
que nací con los ojos
inventando poemas.

PSICOANÁLISIS

Orgía.

Barbuda orgía
de mitos y prepucios
de rosas y de mierda.

Oh, Dios
qué círculos navegan
los que sueñan!

REALIDAD Y MITO

Como un lastre innecesario y corrosivo,
en la medida de mis fuerzas
-padecedoras de contaminaciones pretéritas-
he ido arrojando en las espaldas
-muchas veces llorando desconsoladamente
pues eran lastres queridos por mi piel-
residuos de vivencias y experiencias
de tiempos que la historia afirma y muestra
como ejemplos dolorosos y oscuros
de cantos criados contra el hombre.

Dejé los cisnes, el húmedo nenúfar,
la plateada luna y la columna dórica
por la presente sangre de un planeta
acribillado por realidades increíbles,
herido por monstruosas imágenes
de hambre y de técnicas apocalípticas
que teletipos y telefotos retransmiten
con velocidades supersónicas.

Andando de mar en mar, de tierra en tierra,
cambié —y sin quererlo- el lastre antiguo
por cargas que penetraron en mis ojos
martirizándolos con su obsesiva presencia
de miserias y sangre innecesaria. Gota a gota me hice dueño
de un mundo tan mío como el de cientos
de hombres que también lo sufren.
En espacios inmensos sentí la sed gritar
y paso a paso tomé el partido de la tierra
contra todas las formas oscuras del engaño.

Perfectamente sé que todo sería más sencillo,
mejor para la piel que se acartona inexorable,
si huyésemos de esa palpitante comunidad acusativa,
pero es muy triste huir, no ser partícipes
con el grito y el canto que nos quema,
del temblor que los que sufren nos inyectan.

RETORNO A LO SIMPLE

Siempre tornamos
a la primera forma,
al reír sencillo
a la palabra llana.

Al sol, al aire puro
a las nubes golosas
de figuras cambiantes.

En esas horas vivimos
la alegría de ser
hermanos y no lobos,
de ser gota de lluvia,
rocío, escarcha cristalina,
de ser un poco árbol,
lagartija dorándose
o banco inmóvil de la plaza.

Siempre tornamos
a la primera forma.

Qué salvación nos cubre
ese minuto efímero
que el cielo nos regala.

SEGUNDO POEMA BOBO

Y qué
si no comprendo
las reglas de un grupo
o de un partido?

Y qué
si soy tan duro de testa
-o de mollera-
que no puedo explicarme
por qué roban dinero
los que tienen riquezas?

Y qué
si quedo sin garganta
condenando las cárceles
y los sucios gendarmes
que lastiman ideas?

Y qué
si prefiero cultura
(muchos libros y cuadros,
sinfonías, no marchas)
a cursillos logísticos
ofrecidos por sátrapas? Y qué
si me toman por loco
porque siempre repito
que no entiendo de guerras
(mercenarios por medio),
que no sé de partidos
pero sé —más que muchos-
(lo aprendí con mi cuerpo)
que los hombres son libres,
que la paz como el hambre
necesita alimento?

(Océano Atlántico, septiembre de 1970)
(Inédito)

SILENCIO Y CISNES A Rubén Darío y a todos los poetas
de la ejemplar trivialidad.

Ni un cisne, ni una clepsidra,
ni un dios griego, ni Leda empollando
rosados y redondos dioses estelares.
No
no
noooooooooo!!!
Jamás esa ridícula artimaña.
Prefiero colocar al Che Guevara
a Barrientos engañando a los coyas
a los militares dando cátedra
a los servicios especiales anotando
a Carmichael en guerra con los blancos
a Camilo que se fue a las montañas
dejando en el altar abandonadas
la hostia y el vino consagrados a Javier que se compró un revólver
y a tantos más que sueñan con el cambio

No
no
noooooooo
definitivamente no!
un cisne no!!
están hirviendo por América
dolores más intensos
que debemos decir
sin asustarnos.

(Océano Atlántico, octubre de 1969)
(�Cormorán y Delfín�)

SOLEDAD

Tiembla
en mis manos
la pulpa humedecida de tu sexo.

Tiembla
en mis labios
el salado sabor
de tu pezón izquierdo.

Tiembla
en mi piel
la soledad de siempre.

La mar me da temblor
de niebla verde.

SÓLO ELLOS

El que fue capaz de temblar ante el azul
puede juzgar. Los otros tienen vedada la sangre
de sus víctimas, Deben seguir mirando
días, meses, meses, meses… las espirales cósmicas
que huyen ante tanto dolor y tanto negro.

El que pudo llorar, crispar los dedos,
mirar hecho pupila húmeda el cambio horrible
de la carne de los sucios que se vuelcan
con las horas a la náusea y a la miseria
del propio yo manchado con un ego
que se hizo en él en larguísimos tiempos
de sumada ignorancia: puede juzgar.
Sólo la lágrima tiene potestad sobre la tierra.
El resto nunca podrá nacer,
sólo será un juego más de Dios
para probarnos. Sólo será la tentativa
de Calibán también jugando.

El que pudo temblar, hacerse agua y agua
desde los ojos bajando hasta las piernas,
puede juzgar. Los otros —los lobos, los sucios,
los falsos, los asesinos de la flor-
tienen vedada la sangre de sus víctimas.
Deben seguir abriendo sus pupilas
para saber, gozar, la lengua del espacio.
Deben volverse hacia sí mismos, mirarse
de afuera para adentro, como el día (la noche se hizo para mirar los astros
en los ojos ingenuos de los niños).
Deben mirarse hasta tener dolor, angustia
ante sus propios ojos que nos miran,
hasta llegar a odiarse en la propia medida de su odio.

El que pudo temblar ante el azur,
hacerse lágrimas, mar… puede juzgarnos.

(�Filásticas de angustia�)

SOY EL QUE CANTA

Soy el que canta
el que da testimonio
de que el ser no olvida
su rotación imperturbable.
Soy el que hago reír
-también la risa es llanto-
el que juega con el color
de la palabra y por las noches
escribe con las uvas hechas néctar
la nueva encrucijada del mañana.

Soy el lenguaje modelado en el álgebra
también en la armonía de la flor
del cielo, de las aguas.

Soy el que canta!

(En la Mar Océano, una primavera de 1961)

TERCER MUNDO Y ABSURDO

La palabra y la lengua
estructuras y formas
sincronías estáticas
diacronías dinámicas
el concepto sumado
sociedades e historia
Copenhaguen y Praga
energías del hombre
enredado en los nudos
de pacientes escuelas
con lunfardos y girias
que conocen el grito
que conocen los cantos
y jamás han pensado
en fonemas-senemas
que señalen futuros
caminitos del habla.

Oh, sonido y fonética!
Oh, lenguaje y grafismo!

Nicolás Trubeckoj y su cárcel
el atlante mundial de las lenguas
y esta pobre palabra del sur
enlodada en la sangre del verde
con la piedra y las pieles heridas
por el hambre que mata
y la herencia que ciega
y los buenos señores del norte
que callados se vienen
a robarnos sin asco
desde el pan a la honra.La palabra y la lengua
estructuras y formas
y nosotros aislados
todavía luchando
con el verde y los lobos
y también con fonemas
y semánticas raras
y tiranos de mierda
y silencios de piedra.

UNA MANO ES BASTANTE

Muchacho, aprende a tener
la mano izquierda
dispuesta a las caricias.

Una mano es bastante
para aprender heridas.

VERDAD-BLASFEMIA

De rodillas venero
las barbas de tu sexo.

En ese oasis bebo.

Allí retorno al mundo
y cambio en el silencio
las monedas de sal
que me ganara
por un temblor igual
al de los santos
cuando Dios los saluda.

VIAJE SIN OJOS

Ayer
cansado
de usarlos
dejé mis ojos
en una sucia
mesa
y seguí viaje.

La tarde
no fue tarde.
Dejé de ver
aquella mujer
que con trabajo
llevaba
dos pequeños
de pie
y otro durmiendo
la gestación
y el llanto.

Dejé de ver riquezas
y pobres
mendigando.

Dejé de ver
los cínicos,
los buenos
y los malos,
las nubes
y los árboles.
Dejé de ver
el sol
culpable
con su luz
de tanto asco.

Las manos
del reloj
giraron
y giraron
y con mis dedos
largos,
recuperé
en la noche,
mis ojos
apagados.